Дни проходят один за другим, мешаются в памяти. Ты можешь вспомнить что, но не можешь вспомнить когда или даже с кем, вплоть до времени года, не помнишь снег был за окном или дождь, пьян ты был или трезв. И с годами этого дерьма становится больше, и его все труднее удержать в голове. Оглядываешься назад и погружаешься все сильнее в воспоминания, без попыток восстановить хронологию. Картинки мелькают перед глазами, на поверхность всплывает то, чего ты стыдился, из-за чего когда-то переживал. Но все это пустое. И в прошлом твоем нет ничего. Упускаешь настоящее, чтобы через год-другой снова проматывать сцены бесконтрольной жизни. Тебя мотает из стороны в сторону, ты ищешь всего лишь кусочек тепла, который заслужил каждый, но не находишь его. И твое настоящее становится таким же пустым как и прошлое. Люди придумывают все новые и новые причины не видеться с тобой, но никто по-честному не скажет, что им либо скучно с тобой, либо их приоритеты даже раз в месяц не меняются в твою сторону. Пролистываешь чужие совместные фотки, засыпаешь один. Привык молчать. Тебе пишут люди, которые хотят только трахнуть тебя, и от этого так хреново, как будто ты не достоин получить ничего кроме секса. Тебе нужно больше. Тебе нужно тепло. Нужно довериться кому то, хоть ты прекрасно понимаешь, что уже никогда не сможешь без остатка отдаться. Ты думаешь, что вино и трава спасает тебя, но в глубине души понимаешь к чему это приводит. Ты один. Пьешь один. В пустом вагоне метро.
Думаешь о знакомых, которые рвут жопу на несколько частей, чтобы раскидать кусочки по миллиону стульев. Они рисуют, женятся, получают какие то награды, занимают ячейки, растут, и ты не можешь не сравнивать себя с ними. Ты один. Ты никому не нужен. Но тебя это больше не парит, ты научился справляться с этим. Ты привык к дерьму. У тебя ничего нет, но ты каждый день что-то теряешь.